tag:blogger.com,1999:blog-55774992011-12-15T03:09:37.237Z de qualquer maneira, digamos que não.Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.comBlogger1361100tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-8154369566753966442011-08-05T01:36:00.000+01:002011-08-05T01:37:46.242+01:00

toda a minha pele recorda aquele primeiro momento,aquele primeiro beijo em que diríamos tudo o quepoderíamos dar a conhecer, daí para a frente.tenho bem presentes nos dedos os segundos que antecederam o primeiro toque no cabelo, o primeiro olhartão cheio de desejo e intençãodo concretizar da emoção que criaste.sei as vontades que os nossos peitos escondemde viver uma realidade diferente, de ter o

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-75152150050845516932011-07-16T14:38:00.001+01:002011-07-16T14:40:23.791+01:00

é quase impossível explicar-te porque não fiquei no nosso retrato. dizem todos que a vida dá muitas voltas e sei que deixei o teu sorriso para trás.era tudo o que menos queria. aquele sorriso que existia quando me sentias o cheiro. o sorriso que desvelavas quando me olhavas, tão cheia de amor e de sonhos.tenho a perfeita noção do teu rosto enquanto dormias. e sim, vi-te dormir. vi-te fechar os

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-34323786687545819422011-04-12T02:17:00.000+01:002011-04-12T02:19:02.688+01:00

O que há a dizer quando queremos parar de sonhar?Nada. Há momentos em que o corpo deixa de imaginar coisas que não poderá ter, a mente deixa de desejar vultos que fogem e que não se sabe onde param.os lábios regressam ao seu sabor salgado e secoe é como se tudo fosse como antes:a casa parece novamente mais vazia e os passos ecoam no soalho gélido. Os olhos percorrem o chão à procura de cartas

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-66483599058789048882010-11-14T02:11:00.003Z2010-11-14T02:22:20.400Z

agarro a tua mão, como todas as noites. olho o teu rosto na minha mente, recordo cada milímetro, cada aroma, cada toque e quando dou por mim, as minhas mãos desenham no vácuo da casa os teus olhos, com a precisão de um artífice. e assim consigo ver-te outra vez. recordo agora a viagem que me levou a ti. recordo o que encontrei e o que perdi. e sei que consegui.sei, hoje, onde estás. sei novamente

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-47840465952618809552010-10-10T23:42:00.002+01:002010-10-10T23:57:28.125+01:00

tudo isto começa sempre no mesmo sítio: no interior da algibeira.andamos normalmente pelas ruas. uns dias chove, outros dias nem tanto. e o nosso rosto ressente-se disso. mas continuamosaté ao momento em que metemos as mãos aos bolsos, para nos protegermos dos invernos escuros e rugosos:encontramos bilhetes de autocarro ou papéis impressos em máquinas,num determinado momento,em que estávamos

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posso dizer que o meu corpo precisa de um início, que precisa de ser uma pele branca, sem cortes nem cicatrizesmas não as consigo perder, por mais que queira.tenho-as comigo, tenho-as tatuadas na derme e a primeira coisa que vês são as vozes que gritam, assim que te aproximas de mim.e por mais que as tente calar, o meu corpo só obedece a ele próprio e, por tudo isso, nos separamos.mas, mesmo

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-21910706394596865242010-08-17T23:55:00.002+01:002010-08-17T23:59:39.903+01:00

dizemos às pessoas que gostamos, que dói mas passa.ouvi-mo-las chorar perto de nós, aperta-se-nos o peito ao ponto de querermosderrubar as paredes em actos violentos porque aquela criança em delíriolhes irrompe pelo peito frágile o nosso aqui, tão estéril e seco.tentamos reduzir as suas vidas a momentos fugazes,a minutos em que nos amaram e eis que, então, saltamos logo para o finalfast forward

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-91845798728098468492010-06-07T02:28:00.003+01:002010-06-07T02:41:37.304+01:00

partem em busca de paz porque o seu mundo se tornou insalubre.compraram bilhetes e deram o pequeno passo que as levou para longe. não sei qual seria o seu destino, ou sequer se teriam algum.e aí surgiu um fosso na pele que se encheu de palavras vãs. surgiram gritos que não queimaram a distância tão bem como queimam os cigarrosfuma-se para perder os nomes.e trazem uma vida nova nos seios. trazem

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com um olho no que ficou para trás e a vista começa a ficar turva.o corpo começa a notar-se cansado e a voz já não falacomo antesagora cada palavra soa trémula e frágilcomo se a garganta estivesse prestes a ceder.nomes e nomes podem soar mas são apenas nomes ocos.já não há fotografias no telefone quando ele tocaporque deixou de ter músicas que tocar.existe apenas o espaço suficiente para rotinas

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-34631732594939279972010-04-26T01:12:00.005+01:002010-04-26T01:29:57.693+01:00

há dias assim.há aqueles dias em que não conseguimos sossegar, onde quer que estejamos. há horas em que fumamos em catadupa mas o peso da pele não passa e ainda grita.tentamos comer sabendo que já não há alimento. iludir o corpo é algo bastante fácil que se consegue com anos e anos de treino.mas mesmo assim o peso no peito não passa. e agora queima.irritamo-nos, sentimos que a face se ruboriza de

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-62604523448646611712010-02-02T20:27:00.003Z2010-02-02T20:37:24.502Z

o que dizer da paz que nos visita enquanto dormimos?passam-se anos em que procuramos, sem saber muito bem como, algo que faça a cara esticar-se e sorrir; desvendamos ruas sem olhar as fotografias que tirámos apenas porque já são antigasjá ficaram lá atrás.falamos coisas inúteis e incessantes sabendo que nada de profícuo nos consome: que nada eterno nos enche a carne e a pele.sabemos mas esperamos

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-92015628406906613262010-01-27T23:06:00.002Z2010-01-27T23:07:53.325Z

tira-me daqui - diz o prisioneiro.sabe que está preso por sua culpa. a liberdade retirada nada mais é que um doce servido tarde demais.ouve as vozes lá fora sabendo que as palavras são imperceptíveis. os visitantes assomam-se aos seus olhos e a febre tolda-lhe a memória:não se recorda dos nomes nem das posições.sabe de cor o cheiro porque é a única coisa que penetra os grilhões e a cárcere que

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-7150317604059622112009-10-19T15:16:00.003+01:002009-10-19T15:40:38.448+01:00

Procuro o meu corpo todos os dias.De manhã, tento erguer a voz de modo a sentir que estou aqui presente mas só surge uma leve rouquidão, quase imperceptível.tento tocar a pele para ter a certeza que estou ali mas não há pele. a cabeça que tentou adormecer numa almofada que não era a minha está por demais cansada e, em último caso, tenta ir buscar memórias para sentir que está viva, mas não

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-13938421170005550082009-07-07T04:34:00.003+01:002009-07-07T04:44:11.646+01:00

existe arte na forma como se colocam palavras no lugar de rostos. existe um gosto refinado em, a meio da noite, ao invés de dormir e descansar como todos os outros, relembrar caminhos acidentados que não foram dar a lugar algum.dá gosto olhar directamente nos nossos próprios olhos e ver como tudo está diferente:as paredes são outras;a face surge agora mais coberta e mais queimada pelo sol;a

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As meias ensopadas entorpecem os pés, juntamente com o frio da noite caída. Estão esburacadas, tal como os sapatos, por onde o peso se distribui. Levantamo-nos devagar - sim, porque as forças não chegam para tudo - e pensamos em tudo menos naquilo que nos falta porque aí a lista seria infindável.Saímos de casa onde as paredes são de cartão. Ligação directa para a rua, para os sons perdidos das

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por vezes todos sabemos que precisamos do silêncio para sobreviver. precisamos da solidão para podermos olhar para nós próprios e saber quem somos, que somos algo mais que uma imagem desfocada no espelho enquanto nos afastamos dali.olhamos estradas vazias e nocturnas como se não tivessem fim. pensamos que temos um destino a cumprir, que há algo de maior que nos conduz a um sítio que não sabemos

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Caros, Infomo que já se encontra disponível para compra o livro Outros dias existem muitos. Poderão adquirir online o mesmo, carregando aqui. O preço é de 16€. Podem também comprá-lo nas seguintes livrarias:-Livraria Letra (Lisboa)-Livraria Poetria (Porto)-Tubo de Ensaio (Figueira da Foz)-Letra 12 (Barreiro)-Real Feytoria (Porto)Caso prefiram, poderão entrar em contacto comigo para solicitar um

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não sei como criar viagens no teu rosto azul e infantil. vejo a tua pele a saber a sal e apetece-me tocar-lhe, como se fosse um espelho em lágrimas onde o meu rosto se quebra em estilhaços estéreise damos-lhe um nome de criança.toco-te as mãos para criar o calor febril de quem tem uma doença incurável a crescer no peito; sei que o teu nome já foi meu e mesmo assim chamei-te.posso esvaziar os

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-50151850077967864652008-11-23T17:04:00.002Z2008-11-23T17:12:41.248Z

acordas com os lábios secos a meio da noite. não sabes porquê.acendes o cigarro à pressa porque queres adormecer e tens, colado aos olhos, o rosto que te surgiu durante o sono:lembras a cor dos cabelos, os traços e a feição perfeita. até consegues sentir o cheiro nos dedos, misturado com o odor amargo do tabaco aceso.molhas os lábios com a língua, passas a mão pelo rosto e sentes o teu respirar

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às vezes consegues sentir os sonhos na palma da mão.e é quando tudo caminha para a rua certa que uma luz se apaga e mesmo assim consegues ver no meio da penumbra. vês um par de olhos de água, consegues ver o seu sorriso e pensas: "o que estarias a pensar?" e sabes que não terás resposta.esperas com o corpo em repouso. recordas o calor das ilhas como se lá tivesses estado e sabes que há algo que

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Ao caro leitor que por vezes se perde e encontra neste blog:Tenho o prazer de informar que o livro "Outros dias existem muitos" será publicado em Outubro, numa data a confirmar posteriormente.one more perfect day.

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Pegas no controlo remoto que julgas ter sobre a vida e colocas em silêncio. Sentas-te meticulosamente a meio do sofá já gasto para teres o equilíbrio que por vezes escapa.procuras palavras entre comentários desconhecidos e rostos onde não os há. "a tarefa de sentir é lixada".- se não estiveres aí, não sei onde estou. o corpo procura uma direcção, um caminho com tabuletas estéreis onde tudo aquilo

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As noites são as horas intermináveis de espera. respira-se sofregamente para que o suor se extingapara que os medos desapareçam.Relembras o gesto com as palavras à mistura. Estendes a mão em jeito de cumprimento - ficas na dúvida se o deverias ter feito.a distância é grande e és notado pela personagem do conto de fadas.a tua derme respira incessantemente como que a querer fugir de ti próprio:

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Quando tornar a sentir volto a escrever.

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porque partiste há meses e nunca mais voltaste aqui?usas a pele como ponte para o silêncio. vês rostos antigos passarem-te à frente mas o teu corpo está tão pesado que não consegues lá chegarquis falar contigo quando nascestemas sei que não me entenderias. pensei: tenho tempo. afinal era engano: o tempo esgotou e continuas sem me entender.sabes os gritos de cor, sabes as palavras que se usam em

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penduras no corpo as cruzes do dia que passou e pedes a gente conhecida que te olhe e te diga que não és invisível.tens na voz o nervosismo da hora; o cansaço começa a apoderar-se das tuas memórias e apenas olhos reluzentes surgem, no meio de actos impensados e imberbesdepois de tudo, acordas.metes as mãos à cabeça e afagas a barba como que a pedir perdão por não conseguires descansar. pedes

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Já não te guardo raiva. sabes isso.já não guardo em mim as fotografias que tirámos, as músicas que ouvimos, nada. guardo apenas o teu sorriso de quando te vi pela primeira vez. guardo apenas o teu primeiro olhar de quando desceste pelas escadas e soubeste que iria terminar, um dia.sei de cor cada momento que aconteceu nesse dia. e ainda sei o teu nome como se fosse meu mas .. apenas isso. estás

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tinhas a janela à tua frente e ouvias orquestras para sossegar o silêncio.a janela negra era como o teu rosto que acorda durante a noite, febril. abrias os olhos com palavras em voos picados pelo quarto, palavras que sobrevivem e se reproduzem no escuro da solidão jovem.procuravas sons que as tuas mãos sabem criar mas já nada existia: havia pessoas lá fora. havia quem tentasse olhar pela janela:

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are you able to go back to the start ?em silêncio, se ninguém te dirigir a palavra, consegues encontrar o caminho novamente para casa ? tens trocos no bolso para pagar o bilhete de autocarro que, anos mais tarde, encontrarás novamente no bolso e te fará recordar ?naquele momento, entraste. olhaste o motorista, olhaste novamente para a casa que se fechou por detrás de ti e foste embora. não sabias

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perguntam-te: como estás?e os lábios não sabem responder. procuras as tuas mãos de modo a poderes tornar sólido, em silêncio, tudo aquilo que se passa dentro de tiencontras desenhos desconhecidos nas costas de outrémusas sonhos que teimaste em não usar com mais ninguém: descobres em ti um sorriso inerte que incomoda e que implodesentes a pele novamente a esticar-se, como se alguém te ocupasse por

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falta sempre algo.começas a noite a trocar insultos e procuras respostas onde os silêncios terminam. antevês a naturalidade das coisas como algo que já não existesentes a pele friaprocuras os copos com o mesmo aspecto, enches na mesmíssima medida que no dia anterior, troças novamente do barman de seu ar duvidoso e notas que isso já acontecera antes.continuas a colocar os pés no mesmo sítio,

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green flames invade your eyese de quando a quando o silêncio toma-te as mãos e faz-te escrever na insanidade. vais procurando, aos poucos, sorrisos que te relembrem de onde viesteolhas para os braços e nada maismas tudo está rodeado de corpos sem voz e cabelos esbranquiçados.noutras alturas conseguiríamos vaguear por entre jovens que passam pelas noites em branco. teríamos a rapidez dos répteis e

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Não sei dizer de onde surgiram os muros que ergues no rosto. não consigo desenlear das mãos os finos nós que a tua garganta teceu quandoo meu corpo se te assomou.os meus olhos são orlas liquídas e imperfeitas: a minha epiderme queima outros que teimam em pousar sem que os autorize. tenho guardado em mim o grito da juventude que te perdeue os caminhos sei-os de cormas sem que haja uma porta que se

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contornas de maneira rude o corpo que se te depara e que te adormece. deixas os sentidos ficarem à flor da pelebem rente ao coraçãoe em vez de palavras gritas faces e gestos obscenos que teimaste em esquecer.olhas as suas fotografias de quando a quando: recordas os cheiros os olhares e a sua cortens para ti bem presente o arrepio do precipício que eram as mulherese já nem sabes sequer os seus

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por vezes as mãos sangram o pouco que resta da sanidade. todos os dias há um pedaço de ti que se perde nos copos, nos liquídos, nas carnes sem roupa e sem nome.e por andares perdido encontras rostos ausentes a quem um dia chamaste algo íntimo.aí surgem nos olhos suores frios e palavras que antes não sabias soletrar.sabes que partiue mesmo assim procuras encurtar distâncias para saber por onde foi

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-28634817079322406022007-04-07T02:56:00.000+01:002007-04-07T03:07:33.227+01:00

algures, atiçaste cães contra roupas desconhecidas que te surgiram ao caminho. eu ia contigo e perdi-me, algures no meio das árvores e das silvas. o teu rosto era o farol que seguia e apagou-sesei que, depois, os dias tornaram-se insanos: gritavam de dentro da pele, o meu corpo suava e as noites eram febris.

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-84162476948895219162007-02-22T16:43:00.000Z2007-02-22T16:48:50.695Z

Costumam dizer, aqueles que envelhecem e que guardam para si as rugas e as fotografias, que o tempo não cura certos males nem os esvanece.E é nesse momento que olham para trás e procuram vestígios de roupas que deixaram espalhadas pelo quarto, ao som de músicas que já não fazem sentido.já não há nada para ver. mais tarde, os olhos teimam em encontrar uma imagem que ficou presa na retina: um grito

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-77722204710814599112007-01-22T02:40:00.000Z2007-01-22T02:45:43.725Z

Chasing you down the road makes you disappear faster than my ghosts. Existe o teu sorriso a ecoar em músicas estéreis. A cidade em que habitas já há muito que deixou de me conhecer.hoje passam por mim e ninguém diz o meu nome.e estremece o teu rosto.lembro-me with every detail do teu brilho nocturno e entãoera como se não fosses tu, a mesma que me queima o peito eadormece, com as mãos unidas

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-66872082013856407342006-12-31T19:16:00.000Z2006-12-31T19:19:02.925Z

Sei que estiveste aqui porque encontrei o norte que um dia me ofereceste.Vi o teu rosto, um vulto, escondido na sombra e apenas pude vislumbrar, com maior nitidez, o teu sorriso inocente.Não são estas as palavras que escolho para te dizer "até amanhã" mas novamente aquilo que resta dentro de mim pede, em surdinadorme comigo esta noitee de manhã apenas o calor do meu corpo restará, na tua pele que

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-66470222345274932882006-12-10T12:49:00.000Z2006-12-10T12:59:35.756Z

O corpo recorda os teus caminhos. Os dedos encapelam-se mas, de repente, é como se o mundo tivesse sons virgens, rostos imberbes e dias febris.Há momentos em que dou por ele à procura do norte, como se fosse um presente dado repentinamente, mesmo sabendo que não estás nesse palácio erigido sob a pele.ainda existem os teus sorrisos brandos a divagar pelas ruas de carne.Eis que os hábitos se tornam

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1164079911365026032006-11-21T03:27:00.000Z2006-11-21T03:31:51.376Z

Dizer-te viva por entre os escombros é uma mentira inconsequente que todos nós, eventualmente, dizemos.decorei os caminhos apenas para não me perder e saberde forma verosímilcomo chegar a ti: ou quiçá a maneira mais simples de fugir.procuraste um homem que não era eu e que nunca vi; ao olhar-me ao espellho procurava, então, fazer silêncio e não despertar o teu abismo e o teu amor.dormias com um

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1163302227869008732006-11-12T03:25:00.000Z2006-11-12T03:30:27.880Z

Caiem lágrimas duras do rosto das estátuas. as ruas têm traços do passado nos lábios. a pele , de tão doce , degela nas mãos ehá restos de ti por toda a parte.há já muito tempo que substituí em mim o espaço onde os teus gritos ecoavam: a tua loucura foi, a pouco e pouco , diluída em corpos perdidos; o teu rosto foi sendo ocupado por luzes vagas e estéreis: tudo o que era teu ficou à porta de

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1162174437497778032006-10-30T02:05:00.000Z2006-10-30T02:16:17.206Z

Tinhas uns olhos claros que faziam o corpo andar mais depressa, quase em frenesim. lembro-me que, naqueles momentos, havia esquinas que não pareciam escuras apenas porque o ruído do mar ecoava nos dedosos mesmos que não se cansavam de escrever.há sons que hoje se tornam imperceptíveis. há medos que surgem na garganta e que depois se desfazem nas roupas dos homens: visto-te como se fosses uma

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1159495399067231112006-09-29T02:56:00.000+01:002006-09-29T03:03:19.080+01:00

Não quero o mundo dentro de mim, a morrer.Todas as luzes denotam os mesmos rostos e os mesmos medos. há homens de carne e sangue que magoam ao andarhá vozes intemporais que interrompem o sono edescem pelo rostoem trajes de àgua.Sei-te o traço justo e sei para onde foste. Reconheço agora, ao olhar a casa vazia, ao olhar as paredes escuras e sem luz, ao ver os sons gélidos e complexos da televisão

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1158364877959000662006-09-16T00:55:00.000+01:002006-09-16T01:01:17.970+01:00

Sei que há momentos em que a voz se deturpa e esconde pelos dedos dentro. É aí que procuramos quem conhecíamos e quem se tornou um estranho antigoem várias fotografias que temose que não vemos mais.Olhamos em redor e há gritosonde há sangue há lágrimas e assim conhecemos o mundo.Para isso servem as palavras que o corpo desconhece e que deita fora. Durante a noite, durante a tarde e as poucas

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1154781535482428922006-08-05T13:32:00.000+01:002006-08-05T13:38:56.983+01:00

O corpo procura-te durante a noite para te reconhecer o rosto. Tacteia-te as palavras e assim se despede de ti, como se pelo nome soubesse quem és.Já passaram inúmeros dias desde o momento em que te via pelas ruas, em que as roupas deambulavam pela pele que, de tão gélida, te aproximava de mim.hoje tens a sombra da distânciae as tuas pálpebras franzem-se no sabor das perguntas que me colocas e,

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1153176942913934962006-07-17T23:50:00.000+01:002006-07-17T23:55:42.926+01:00

Procuramos o silêncio com toda a força que a religião nos permite. Sentimos o corpo em declínio, sentimos a pele latejar enquanto a tua carne se separa da minha, lentamentee se perde nas luzes da cidade.Sentem-se os sorrisos vãos e prematuros. Temos em mãos as palavras que se cravam no corpo como sangue de feridas que teimamos em abrir: passas os teus dedos pelas minhas costas, como lâminas, e

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1152022446552045552006-07-04T15:05:00.000+01:002006-07-04T15:14:06.593+01:00

Se dissermos:durante a noite o corpo distende-se em redor de rostos desconhecidostalvez possamos sentir as mãos que nos percorrem por dentro- falanges húmidas de amor que se deixou esgotar.antes que as vozes se tornem recados escritos por todo o lado, torneio o teu rosto e assim se criammundos de ausênciaque são inexplicáveis: ouves as mãos entrelaçadas ao som da simetria?aí tens a origem de sons

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1148654767135073572006-05-26T15:36:00.000+01:002006-05-27T14:10:43.693+01:00

tinhas olhos que indicavam o norte a seres aéreos e noctívagos. tinha a pele sôfrega, torneando o sal que surge dos olhos em momentos menos próprios. fugiacomo uma ave dementeprocura flores para pousar os filhos e, de quando em vez, dilacera a sua memória em busca de alimento para dias futuros.uma bússola que acompanha o corpo na sua viagem é um dos poucos objectos que ainda permanecem, que ainda

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mantenho os olhos à margem da carne dos outros. deambulo nos desejos plúmbeos da multidão que circula pelo sangue. vocifero o cansaço dos dias seguidos e imparáveis.enquanto durmo, gritos guturais sobressaem das mãos eencontro-te.

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1144242258060028422006-04-05T13:50:00.000+01:002006-04-05T14:04:18.130+01:00

Que fazes tu quando os fantasmas se assomam à tua pele e a fazem gritar?andas pela cidade como quem ouve sons inexistentes, à procura de um rosto que se esvaneceu e que deixou nas mãos um sabor acre, um rasto luminoso que não indicia a sua direcção.vês, sem pressas, as pistas que o corpo foi deixando cair na estrada, nos postes de luz, nas paredes desnudas e rasuradas: tentas ler cartas

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1143891081996733132006-04-01T12:22:00.000+01:002006-04-01T12:31:22.006+01:00

Colhem-se distâncias nas raízes do tempo. Ainda tens a imagem do amor tatuada na estrada. Ainda os olhos-rubros procuram, diante dos corpos inanimados, uma palavra de conforto:igual a tantas outras.Diante de ti elevam-se as vozes para que te afastes e procures o mundo noutras casas. Essas paredes já não cabem no imenso espaço que os nomes deixam ao perecer.Regressam os gritos e eles

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1143416415481621752006-03-27T00:30:00.000+01:002006-03-27T00:40:15.503+01:00

em silêncio surgem as lágrimas em redor dos sonhos que queimámos nos invernos rigorosos. hoje há pesos que nos puxam as pálpebras e nos fazem fechar os olhos aos rostos de outros, homens que surgiram entretanto e se assomaram à pele.nunca deixescaminhamos, a passos largos, para a porta que se nos entreabriu. temos a mesma chave, a mesma fechadura, as mesmas palavras a ecoar como tatuagens céleres

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"I know it won't be long until I see your rising eyes wander behind my skin,and watch it grow again."Os dedos tocam músicas que se foram incorporando no corpo, ao longo dos anos em que teimávamos deixar o tempo decidir.Um dia houve em que os desejos tomaram conta de nós: e o peso das decisões adiadas encurvou-nos o sorriso.Recebemos cartas e, junto delas, cresce um odor acre que deixa um rasto

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1142278450085938822006-03-13T19:17:00.000Z2006-03-13T19:34:10.146Z

Tens o rosto triste e a pele cheia de pó deixa que asmãosapenas sosseguem quando te tocam o rosto.Por vezes, os olhos cruzam-se nas rugas que as mulheres teimaram em cavar em tudo o que criámos, no tudo que nomeámosem todos os peitos rasgados como metal.Olhei para todos os sítios onde estiveste: tive na mão os lençóis que o teu amor deixou húmidos: a saliva coagula por não poder perder nomes

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Enquanto a idade não te pesa tens que criar pontes que permitam aos corpos descansarem, abrigados do sol do meio-dia.Ainda não tremem os soluços que irrompem pelas mãos afora: ainda consegues vislumbrar, ao lusco-fusco, as sombras das vozes que se arrastam, como que embriagadas com amores-fortuitosencandeadas pelos sonhos de juventude.Tens a calmia do deserto nas palavras.Segue para onde as

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Recordo a casa com sabor amargo enquanto os anos passam e as mãos se liquefazem. Existem passos trémulos de viagens que, antes, eram certas nas nossas mentes insalúbres. Por ora, retomamos o alcóol e as roupas embebidas em poalho: nas algibeiras temos cartas em cinzae aquilo que fizemos é um retrato fiel do que perdemos.O amor coalha nas rugas das mãos que parem. Rodeamos as pausas da nossa

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"Dizem-lhe: o mundo fecha os olhos quando a alma chora."Durante a noite, as vozes soam mais profundas e guturais. Dizemos palavras inconsequentes sem saber que, algures ao fundo da rua, uma outra voz nos escuta e, em soluços, se dispersa por quem fomos.Procuramos nas algibeiras bilhetes de viagem já diluídos. Fumamos cigarros em convulsão: a espera rodeia-nos as pálpebras. Falamos com amigos

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Os passos definem o rosto no caminho de regresso.Notamos que a respiração se condensa na memória: removemos o pó das arestasabrimos os olhos em torno da inocência de outros:mantemo-nos longe, observando corpos ´e vozeso espaço implode em nóse a luz esvai-se por entre as fotografias que se impõem à nossa vontade.Mudamos as roupas, o cabelo: mudamos de rosto.A idade é a mesma - a que nos

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Tens um espaço imenso e vão diante de ti. pousas as sapatilhas rente à cama. tens a teu lado os dentes que reconhecem corpos antigos pelo sabor:junto à pele tens o perfume esvanecido de meses sem procura.olhas pela janela.vês como o dia se sobrepôe à noite sem amplexos. cerras os olhos. adormeces com as fotografias gravadas no peito, com os nomes incrustados nos braços que, de tão cansados,

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Tenho as datas e locais tatuados pelo corpo onde o teu abraço se imiscuiu. a tua sombra percorre os becosas vozes gritam: a minha temperatura eleva o seu nome e penetra o rosto ausente que escurece.as distâncias rodeiam os amigos que não acreditam; aqueles que se deixam consumir pelo fogo dos dias: tenho o suor da felicidade a escorrer pelas membranas dóceis do meu sorrisoagitam-se as pálpebras-

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As crianças vestem a idade dos pais; partem para o mundo com a certeza de que, ao cair da noite, ainda o corpo estará adormecido.olham os outros. desconfiam dos sorrisos que lhes arremessam; permanecem, calmamente, encostados à esquina, esperando a companhia nocturna na sua cegueira.não notam que os olhos estão repletos de febrenão sentem os nomes que saltam das mãos assim que as abrem.esperam

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Há traços de pele pelas ruas que escondem em si o cheiro da nascença. Os nosso dedos desenham na penumbra o rosto leve daquele que dorme e que chama para si a belezaa inocência.Anos volvidos, continua com o mesmo rosto de menina que dança. Foge para o quarto onde as pessoas perdem o nome: onde o rosto, são, descansa. não me vês. estou aqui por onde quer que vás.Perdura nos retratos, perdura nas

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Há luzes que levam de volta o corpo para a casa que te foi insuficiente. o silênciorodeia-se de espaços ocos onde não cabem recordações de nadatentamos dormir mas a face sua: os delírios retornam.A cidade ergue-se na penumbra. pessoas e pessoas alimentam-se de medo e os cabelos tingem-se de loucurao vento que persegue afasta o teu odor a casa não é mais tua.Seguimos as cruzes de néon que

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Pressionam-se as mãos, febrisabsorvem as ilusõese procriam-se debaixo do tapete rubro. os olhos são ainda infantis, tornam-se clarosà medida em que o rosto empalidece.abrimos imensas janelas , os rostos implodem quando a mão sofrêga lhestoca e diz: 'não mais'.lá fora há vozes em declínio que procuram abrigo da loucuramasa casa é branca quando os anos se apoderam dela.recordamos truques de magia

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No fundo dos corpos esconde-se a dança em queos dias, inevitavelmente, se afundam.existe a rotina dos bons-dias; o ofício do olhar ausente que atraios amigos como se falassem deles.E saímos de casa à pressa. deixamos a porta entreaberta. as mãos côncavas esecas, com o cansaço da fuga que a juventude planeia.a dança persiste.- palmilhamos as ruas, atentos às saliências em que a tua voz se possa

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Os gestos são difusos, confundem-se com os espelhos que semeámos apenaspara esconder o reflexo do sorriso que trocámos. A luz torneia-me os olhos, devagar, e os dedos absorvem pessoas como se escrevessem os seus rostosacentuam a tristeza do olhar.A fome do mundo :: a distância das crianças fica palpável :: a voz dentro do coraçãoque se emudece e sissia: o lado errado é este.a voz faz-se

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O corpo é incessante alarga-se em redor das ruasque já se mostram vazias. a sombra adianta-se-lhe.o corpo que acende cigarros não é mais o mesmo: a voz foge-lhenos momentos em que os rostos se lhe assomam.os passos tornam-se longínquos à medida em que a idade seaproxima. recorda aquilo que já não é: tem consigo aquilo deque já nada sabe. retira-se sempre antes do fim: discreto, escondidopor

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Os olhos suspensos no limiar da loucura vêem apenas a ausência do corpo nos espaçosoblíquos da cegueira. Sentamo-nos lado a lado: a voz suspende-se por momentos e, de onde a fogueira crispa, surge o rosto incansável da criança que não há-de nascer.para onde ?Os dias começam a criar-se em casulo, dentro das cartas de abandono e distância. Passos ao longe anunciam em uníssono o fim do cigarro

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Sei que, a sul, o tempo passa pelas mãos com um peso anódino e despropositado. Desenho os corpos que o mundo gostaria de possuir, antevejo os rostos das crianças que, algures, irão surgir para indicar aos outros, os mesmos que se escondem nas frestas das sombras, o caminho por onde a juventude terminará. A rua tem pedaços de ti espalhados. Os candeeiros resumem-se a parcas pontes de

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Existe, por fim, uma parede onde atirar o barro da nossa infância. As milhentas perguntas de outrora surgem agora com resposta, as imagens não mais estão dúbias e indefinidas - tudo se assemelha a um adeus-interminável.Hoje dói-me o peito por te fazer nascer. Criar-te as mãos para que me escrevas indefinidamente, deixar o meu rosto à tua mercê para que julgues, não hoje mas amanhã, que nasceste

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Solitude is around us e atinges, no auge da juventude, todas as formas possíveis de estar no teu próprio corpo. As mãos dóceis abrilhantam-se com as cartas escritas e por entregar: as vozes ténues afastam-se à medida em que se despedem: os pés somam fogos-fátuos enquanto se calculam os d i a s-e m-f a l t a: os olhos retornam ao quarto: o repouso. Chega, enfim, o fim de tarde e as palavras que

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1109771847433597032005-03-02T13:57:00.000Z2005-06-15T15:23:51.463+01:00

Everybody is changing e a nossa memória resta no mesmo sítio. As mãos tripartidas cobertas de gelo a voz cansada que pede o retorno os meus olhos semi-circundados pela voluptuosidade do teu cheiro tudo isso surge durante as noites de abandono. Há momentos em que a face se regenera e disfarça um sorriso como que em concordância com o mundo que chegou a casa para jantar. Todas as cadeiras em

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Um dia existiria em que as tuas mãos se perderiam pelo cansaço das horas. A recordação esbranquiçada das mulheres em torno dos rios e das crianças: o medo ensurdecedor de que a velhice nos abnegasse da sapiência: a cegueira abrupta do amor a invadir-nos os poros: nós , sem respirar , por debaixo de escombros e de trajectos apagados. A rua parecia-nos ,

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Existem várias presenças a deambular pela sala: vários rostos aos quais divídas serão pagas, dentro em breve, e de onde os amigos surgirão, com as memórias apagadas e dissolutas. Todo o teu corpo se isola na viagem por si mesmo. Todos os teus retratos se diluem sofregamente e a nós resta-nos a tarefa paciente de os observar, de longe, como se fôssemos alguém a quem importasse o futuro. Éramos

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Os homens têm flores estranhas que emanam das incidências do mundo das crianças. Existem, por detrás destas paredes meias, aqueles que poderão, inevitávelmente, trazer para junto de si os pedaços de carne que a outros não lhes faz falta. Dentro em breve, algo se escapará por um lugar que ninguém imagina, e por onde ninguém conseguirá novamente escapar. A descrição da rota será esquecida, assim

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Redunda no teu corpo uma ânsia estranha de chegar cedo a todos os lugares. Tens contigo a pressa envolvente de todos os que procuram cidades mitológicas e já perdidas no mapa e , de quando em vez , recordas a tua origem: o interior de ti mesma , que te rodeia durante a noite e que te faz secar o rosto em pálpebras imaginárias. Desenhar-te: julgar os teus dedos como fósseis daquilo que éramos:

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Espero a busca incessante que te há-de trazer a mim. Conheço de cor todos os retratos possíveis , todas as formas que alguma vez o teu rosto poderá tomar. Não me passarás despercebida. Teimo em rodear-me de imagens cruas , com um forte cheiro a sonhos-que-deixámos-semeados-pelo-chão. Sempre tiveste a capacidade de organizar tudo e , quando tinhas dúvidas , era a mim que acedias. Franzias o

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Os reflexos misturam-se com as recordações mais recentes da juventude. Confundimos, por vezes, aquilo que nos separa - o espaço-intangível - com os traços avermelhados das fotografias. De onde sairás está ainda por definir. Apenas os restos de planos, de viagens, de palavras inacabadas e deixadas a meio: tudo isso é o que resta. Existe também um conhecimento por si só suficiente e exacto daquilo

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1095938966186633772004-09-23T13:03:00.000+01:002004-09-23T12:43:08.660+01:00

Que dizer das crianças que nos surgem ? - Dizer que são pedaços de nós, que são as nossas criações, que representam as nossas vontades e desejos e sonhos, que serão o que neste momento não somos; será errado. - Dizer-te que a tua carne se refaz, renasce, se recria e que nutre por ti palavras que não sabemos sequer pronunciar; saber-te viva através de laços mais estreitos, de epidermes mais

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1091580205486309242004-08-04T01:43:00.000+01:002004-08-04T01:52:38.803+01:00

Não há nada que enganar. Saíremos da estação como se o tempo nos perseguisse incessantemente por dentro dos ventres que deixámos crescer no meio das mãos. Criámos fechaduras em lume brando apenas para circunscrever a memória e o sabor amargo da tua memória ao acordar. As cidades erguem-se em minutos e a nós resta o tempo sem poder arranjar soluções óbvias e incautas para a juventude. E todo o meu

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Horas de pouca luz são estas que nos cercam a memória. Os olhos são aquelas saliências que surgem, marcadas pelos sorrisos extemporâneos dos animais. Somos o rasto que deixaste: existem velas em redor do quarto a marcar as conversas de fim, os desenhos de mapas criados apenas por debaixo dos lençóis que, de tão usados, se nos misturaram à pele. Não notamos já a diferença inócua da tua voz ao

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Temos a simpatia dos desertos a rodear o lado obscuro da face, aquele por onde o teu corpo se relembra dos dias anteriores, dos mesmos em que tu-te-despediste. Resta-nos esta noite, com a mente a rodear os outros - desconhecidos - que pela rua se vão espalhando, a semear o nome de alguém cujo desaparecimento deixou um vácuo estranho: impossível de preencher. Chega-nos, ao mesmo tempo que as

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Os corpos destoam da restante cidade à medida que nos apagamos em silhuetas fictícias e contundentes. Trago nas mãos tão-somente o aspecto dúbio e amargo do vácuo que se nos toma. Os rostos são ausentes, afastam-se à medida em que me relembro das mãos, da sua presença sã, quase ináudivel. Imaginas a fome do mundo ? Tenho em mim o peso dos retratos que hoje já não querem dizer nada: tenho as

Sergiohttp://www.blogger.com/profile/13027882073511248280noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577499.post-1086398870025419012004-06-05T02:08:00.000+01:002004-06-05T12:13:07.586+01:00

Escrevíamos cartas através da nossa juventude, as distâncias tornavam-se imperceptíveis e quase abstractas às nossas mãos. Tenho o hábito de sentir, torneando os lábios, uma vontade imensa de descrever todas as horas, aquelas poucas horas, que separam o que tinha de ti e o que não cheguei a escrever. Talvez o lugar para o qual tenhas ido seja em redor das pálpebras que eu hoje cerro - ou que

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Diz-me, então: de que vale ter as mãos ocupadas por objectos que, a meio da noite, deixo de reconhecer? Sei que pinto a casa com retractos imensos e que em nada melhoram o aspecto da incerteza do teu destino. Lembro-me das imensas viagens que fizeste e lembro-me de quando voltavas: e existia um momento onde ambos se imiscuíam: quando o teu rosto se me assomava e os gestos se tornavam pesados e

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Sei que notas a espera que deixo em redor da casa. O meu rasto dificilmente se apaga e o meu rosto ruborizado pela tua partida é demasiado óbvio para os estranhos que me circundam. Além disto, existe apenas o momento em que o corpo deixa de ter peso e em que os filhos o dominam: como se a sua nascença fosse obrigatoriamente necessária para que o mundo se desfizesse: e se tornasse no que

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Eres sabio y cobarde, estás herido en las mujeres húmedas, tu pensamiento es sólo recuerdo de la ira. Antonio Gamoneda, Libro del frio, 1992. De tudo o que resta, sei apenas que não viste o meu corpo à medida que chegava. Tenho hoje os teus rostos vãos a sucumbir no fundo da casa, e o teu corpo enrola-se-me na boca: não te sei pronunciar. Surgem-me janelas imensas pelos espaços

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Partiste e não consigo mais olhar as paredes da casa que te absorvem o rosto. Em torno existem vários restos da tua pele, vários cheiros que o teu corpo liberta enquanto me ama e me consome. Tenho para mim a certeza de que não sei como me despedir de ti, e terei o teu rosto presente em todos os países para onde fuja. De nada me vale esperar-te ou pensar que, ao terminar a rua, estarás lá. A tua

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Não sei como descrever o silêncio que rodeia o teu retrato nestas noites calmas. Tenho a tua espera a enrolar-se-me nos dedos enquanto os cigarros não me acalmam. A tua partida é a única certeza que tenho de que o mundo existe e que, para além dele, apenas os teus gestos sofrêgos e ténues me tocam o cabelo. Tenho o enjoo das palavras vãs ao acordar. Apenas o teu corpo me fala com o peso

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A pior prisão para o corpo é a de estar circunscrito a um quarto no qual nada há a fazer. Sei que o dia está sóbrio, apenas as palavras trazem consigo a ressaca dos dias ininterruptos. Tenho humidade presa às mãos e os gestos são maquinais e automáticos: o retrato de tudo o que deixaste. A casa é hoje uma ruína que nos apela à memória. E diziam que a felicidade era isso: apenas momentos, todos

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Apenas conheço a razão que te traz aqui e só posso dizer-te que este espaço de confluências morrerá se os teus olhos se fecharem a ele.

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Em redor dos meus olhos tenho as falanges gélidas das lágrimas e dos precípicios. Sei que já terminaram as badaladas do teu relógio de parede e que a distância nos ergue muros de pessoas com os lábios gretados pela falta de luz. A citadela é hoje algo como uma sombra que me percorre as mãos. Já não existe nada de bom que te possa dar, e o sorriso largo das pessoas que partem entorpece-me os olhos

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Não sei mais esconder que a casa me refugia quando os meus sentidos entorpecem. Sei que quando a noite chega eu olho em volta e nada mais existe além das tuas fotografias e as minhas palavras. E a cada passar de hora, torna-se mais dúbia a imagem que tenho de ti: se a distância que nos aproxima me faz proteger-te então nada mais há a fazer senão seguir caminho para um onde distante que tu teimas

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Não deixa de ser distante o espaço que temos entre as nossas vozes, por mais que te recorde. E só me lembro que a madrugada nos enche o peito com sons metálicos de outros países para os quais penso em partir. Eis que as mesas se tornam pequenas para tanta memória e os meus pés, ladeados pelas peles gastas e bronzeadas, apenas sabem o caminho para o teu quarto onde, em determinados momentos, me

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Porquê a infância ? Porque havia tudo , e não tinha nada. Havia esperança sem ser com cravos em canos largos de espingardas ou simplesmente: havia tudo por mudar.

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Dizem que a infância traz consigo mantos espessos de memórias e de lugares aos quais nunca mais iremos voltar. Mas invade-nos a ideia, ao fim dos anos, de que todas as cartas acabaram por ser esquecidas, que muitos dos rostos que se nos cruzaram na rua - que na altura se nos prenderam nas costas - neste momento nos trazem o silêncio, quando a casa por si só se mostra já vazia. O meu corpo ocupa

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Sei que não se parece em nada com uma carta porque não pretendo dar-te notícias ou dizer o que a vida me tem trazido: apenas quero mostrar-te que, por mais vidas que tenhas, o teu corpo não será nunca capaz de medir todo o amor que se me transpira pela parte de trás do meu silêncio.

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Não me perguntes onde estou porque aqui impera o silêncio e o frio da casa. Tenho de ti apenas o teu retrato meio-apagado que deixaste, e os dias - esses outros - já não me respondem. Sei que existe por dentro da pele um sabor estranho do tempo da nossa infância, a mesma que se nos estende nos desertos da cidade. Mas agora já é tarde e, de qualquer modo, pretendo deixar no corpo marcas de uma

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Não sei de cór todas as imagens que trouxeste. Tenho apenas por dentro das mãos um suor frio do tempo em que surgias de rompante, através de névoas e corpos de outros que não conhecia. É esse teu rosto tão petiz que se me cola no peito quando todas as ruas parecem estar no fim, e quando a espera se assemelha a um tempo inútil, obsoleto. De qualquer forma, tenho-te inesperadamente no cansaço dos

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