Eres sabio y cobarde, estás herido en las mujeres húmedas, tu
pensamiento es sólo recuerdo de la ira.
Antonio Gamoneda, Libro del frio, 1992.
De tudo o que resta, sei apenas que não viste o meu corpo à medida que chegava.
Tenho hoje os teus rostos vãos a sucumbir no fundo da casa, e o teu corpo enrola-se-me
na boca: não te sei pronunciar.
Surgem-me janelas imensas pelos espaços vazios da epiderme. Por detrás apenas corpos vazios vários
que não te sabem o nome. Deixei de te reconhecer aquando da partida que conseguiste
aperfeiçoar: estás cansada: o meu corpo liberta-te pelos poros: onde estás nunca o soube:
foste-te.
Restam-me os espaços oblíquos da casa que se fechou sobre ti. A viagem acompanhou-se pelo
traço lugúbre que o meu rosto teimou em desenhar na estrada perdi o sabor da partida rodeei-me
de coisas sem sentido: vi-me com o mundo às costas, pronto a partir. O teu silêncio
já não me chega como outrora, onde se propagava o som das tuas mãos a aninharem-se-me no rosto,
de onde saíam os filhos que teimaram em crescer. Não existem memórias que confortem o peso
do meu corpo sobre o teu: o aroma do amor que teimávamos em deixar ficar em redor
da cama: o traço de esperma que nos apelava à ebriedade das palavras: a fuga
dos rostos difíceis de enfrentar: tu e o adeus que tão-bem conseguiste pronunciar
quando, em mim, apenas os medos se me brotavam da garganta.
Tudo ficou por dizer quando o teu vulto surgiu por entre as ruas desertas da cidade onde
escolhi perder-me: o teu gaguejar matutino e abafado que se me deparava: os cigarros ao canto da boca
no cinzeiro azul nas mãos o cheiro que tu tão-bem-conheces.
Noto hoje que a casa não te foi suficiente. Esperei em redor: foi inútil.
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