Imperfeições.

Os corpos destoam da restante cidade à medida que nos apagamos em silhuetas fictícias e contundentes. Trago nas mãos tão-somente o aspecto dúbio e amargo do vácuo que se nos toma. Os rostos são ausentes, afastam-se à medida em que me relembro das mãos, da sua presença sã, quase ináudivel.

Imaginas a fome do mundo ?

Tenho em mim o peso dos retratos que hoje já não querem dizer nada: tenho as imagens que me restaram aquando do surgimento da tua voz. Misturava-te na multidão para que sobressaísses e para que, ao longe, os teus sorrisos se insurgissem em tons de apatia - apenas as paredes possúem a descrição mais fiel da loucura dos outros. Afasta-se a doença à medida que a curo, distancia-se das páginas amarelecidas onde, algures, foi possível ver-te e saber quem eras.

Hoje, não há nome que te chame.

E as coisas inúteis teimam em colocar-se na mala, pronta para a partida deambulante em redor das ruas, das faces ofuscadas pela cadência frenética do amor - a mesma - que tão-bem conheces.

Tens para ti os rostos das crianças ?

Sei que te invadem as manhãs, com o volume dos dias a aninhar-se por debaixo dos quadris, com a boca a coadunar-se com o restante espaço demasiadamente-pouco-ocupado; resta a febre a descair por dentro das molduras, resta a infância a julgar-se mais do que o que realmente é. E apenas os gritos dos excessivamente-jovens que brincam na rua nos recorda de onde estamos , o que fazemos.

Sabes como partem aqueles que conheço ?

Vagamente, crescem por dentro de nós as imensas descrições dos quartos que deixámos intactos: assemelhamo-nos a ventres vazios e adjacentes às ruínas do primeiro-andar, onde se nos esgotaram as formas de esquecer o mundo - e que ele existe.

Para todos os que permanecem, existe um nome: por ora sigiloso. E haverá uma hora , de entre todas as outras que podíamos ter escolhido , em que o teu corpo te recordará o ínfimo pedaço de pele que lhe falta para que o lado sagrado do teu coração se apazigue.