Não sei de cór todas as imagens que trouxeste. Tenho apenas por dentro das mãos um suor frio do tempo em que surgias de rompante, através de névoas e corpos de outros que não conhecia. É esse teu rosto tão petiz que se me cola no peito quando todas as ruas parecem estar no fim, e quando a espera se assemelha a um tempo inútil, obsoleto. De qualquer forma, tenho-te inesperadamente no cansaço dos meus olhos e vejo-te, à distância, circunscrevendo no tempo a minha vontade de te dizer que, a nós, nada mais resta senão a velhice lado-a-lado.